顔で笑って心で泣
Вчера я видел истину, а сегодня она вдруг вновь ускользает от моего взора. Я устаю каждый день копаться в закономерностях жизни. И зачем только людям свойственно стремление к познанию этой самой пресловутой истины? Черт бы ее побрал.
Я каждый раз встаю с четким знанием того, что должен сделать сегодня. Сперва покурить. Потом побриться.
Чашечка кофе неизменно входит в мой утренний рацион.
Этого, как правило, хватает.
Сегодня я снова буду пытаться сформулировать ответы на вопросы, которые сам выдумал. Именно это является для меня первостепенным. А не решение повседневных задач. Работа для меня всего лишь способ убить время. Но я не признаюсь в этом даже самому себе.
Это просто знание. Как аксиома, которая не требует доказательств.
Хм, интересное сравнение. Но, кажется, весьма избитое.
Сигарету можно не докуривать - все равно ведь собираюсь бросать. Каждый раз.
Знаете самый лучший способ бросить? Вот-вот, не начинать.
Так что для меня уже наверное слишком поздно.
В свои 24 я чувствую себя столетним старцем. Странно, правда? Вполне может быть, что у многих так, - я никогда не задумывался об этом всерьез.
Мне вообщем-то нет дела до остальных.
Я ни в чем никогда не уверен. Говорят, что это значит быть философом. Я же считаю себя скорее придурком, повернутым на себе.
Да уж, старина Санджи, эгоцентризм зашкаливает. Твой личный психоаналитик ждет. Возможности направить тебя к психиатру.
Ха.
Странно было бы вдруг проснуться одним прекрасным утром и понять, что ты - это не ты. Скажем, в теле другого человека. Или даже животного.
Нет же, ты с завидным постоянством просыпаешься в своем собственном осточертевшем донельзя теле.
Санджи, Санджи.
Кто скажет тебе, что ты - это ты? Крашеные дуры с силиконовыми сисьсками? Неудовлетворенные домохозяйки с усталыми глазами? Малолетки с кривыми ногами?
Друзья? Ха.
Друзей я всех уничтожил давным-давно. Если они вообще были.
Я остался один. Как сладко сознавать эту горькую мысль.
В сущности, одиночество - лишь термин, придуманный человечеством, чтобы оправдать собственный мазохизм.
Все люди по сути мазохисты. Они любят страдать. Больше того, они кичатся своим страданием, выпячивая его вперед.
Посмотрите, какой я бедный и несчастный? Равзе вам не жалко меня?
Но нет, я не приемлю жалости, у меня ведь есть гордость.
Я уже узнал цену гордости. Ноль без палочки.
Моя собственная больше всего.
Видимо поэтому я избавился от всех, кто действительно беспокоился обо мне. Ради чего? Ради гордости.
Я никогда не отрицал свой мазохизм. В "нормальном" обществе это считается опасным отклонением, извращением. Мой психоаналитик тоже так говорят.
Это даже лечиться уже, вроде как.
Но мне насрать. Пусть я извращенец. Все равно по-настоящему никому нет до этого дела.
Ведь нет доказательства, что я вообще существую. По сути.
Если бы кто-нибудь хоть раз назвал меня по имени... Возможно, что-нибудь изменилось бы.
Возможно.
А может и нет.
Я каждый раз встаю с четким знанием того, что должен сделать сегодня. Сперва покурить. Потом побриться.
Чашечка кофе неизменно входит в мой утренний рацион.
Этого, как правило, хватает.
Сегодня я снова буду пытаться сформулировать ответы на вопросы, которые сам выдумал. Именно это является для меня первостепенным. А не решение повседневных задач. Работа для меня всего лишь способ убить время. Но я не признаюсь в этом даже самому себе.
Это просто знание. Как аксиома, которая не требует доказательств.
Хм, интересное сравнение. Но, кажется, весьма избитое.
Сигарету можно не докуривать - все равно ведь собираюсь бросать. Каждый раз.
Знаете самый лучший способ бросить? Вот-вот, не начинать.
Так что для меня уже наверное слишком поздно.
В свои 24 я чувствую себя столетним старцем. Странно, правда? Вполне может быть, что у многих так, - я никогда не задумывался об этом всерьез.
Мне вообщем-то нет дела до остальных.
Я ни в чем никогда не уверен. Говорят, что это значит быть философом. Я же считаю себя скорее придурком, повернутым на себе.
Да уж, старина Санджи, эгоцентризм зашкаливает. Твой личный психоаналитик ждет. Возможности направить тебя к психиатру.
Ха.
Странно было бы вдруг проснуться одним прекрасным утром и понять, что ты - это не ты. Скажем, в теле другого человека. Или даже животного.
Нет же, ты с завидным постоянством просыпаешься в своем собственном осточертевшем донельзя теле.
Санджи, Санджи.
Кто скажет тебе, что ты - это ты? Крашеные дуры с силиконовыми сисьсками? Неудовлетворенные домохозяйки с усталыми глазами? Малолетки с кривыми ногами?
Друзья? Ха.
Друзей я всех уничтожил давным-давно. Если они вообще были.
Я остался один. Как сладко сознавать эту горькую мысль.
В сущности, одиночество - лишь термин, придуманный человечеством, чтобы оправдать собственный мазохизм.
Все люди по сути мазохисты. Они любят страдать. Больше того, они кичатся своим страданием, выпячивая его вперед.
Посмотрите, какой я бедный и несчастный? Равзе вам не жалко меня?
Но нет, я не приемлю жалости, у меня ведь есть гордость.
Я уже узнал цену гордости. Ноль без палочки.
Моя собственная больше всего.
Видимо поэтому я избавился от всех, кто действительно беспокоился обо мне. Ради чего? Ради гордости.
Я никогда не отрицал свой мазохизм. В "нормальном" обществе это считается опасным отклонением, извращением. Мой психоаналитик тоже так говорят.
Это даже лечиться уже, вроде как.
Но мне насрать. Пусть я извращенец. Все равно по-настоящему никому нет до этого дела.
Ведь нет доказательства, что я вообще существую. По сути.
Если бы кто-нибудь хоть раз назвал меня по имени... Возможно, что-нибудь изменилось бы.
Возможно.
А может и нет.
-
-
12.04.2010 в 21:01